**

Ayer fui al centro comercial de mi barrio 

y olvidé la clave del cajero.
Bandadas de loros y palomas
callejeras dejaban caer
plumas sobre la ropa de los transeúntes,
pensé si serían del culo.
El aire olía a lluvia. No. Regaban la plaza.

Variaciones sobre una casa - 17

El miedo es una habitación de huéspedes 

no tiene tiempo
es un tiempo
trabado entre los ojos
un segundo roto, prolongándose
en el músculo tenso de las paredes. La figura 

recostada no duerme

se vuelve piedra

Pasamos la penitencia cada una en su cama,
nos habían apagado la luz, igual veíamos,
entraba sol por todas las ranuras de la pieza.
¿Si es de día puedo hacerlo? Preguntaste
¿Hay alguien aquí?
El miedo tiene un pie pesado de cemento
que aplasta.

**

Hoy perdí un montón de versos. Vi 

un collage de pájaros que pensé
podría ser mio. Hice ensaladas.
Corté cebolla toda la tarde. Recordé
que odio la música
y que el collage tenia alas
que no correspondían al ave.
Puede ser la cebolla. O no. Sangre
del dedo entre el tomate.
Ya dije que la música no me amansa
nada
me amansa
a veces la muerte.

Parada sobre el sillón de hierro
del patio los ojos al suelo, niña 

sobre piernas de tabla
en el puño apretada 

la tela del vestido

sobrevuelo 

ese cuerpo no veo

la cara, mi cara, no puedo
preguntar qué pasó
antes de volver