He visto sólidas moradas construidas
sobre un fino hilo de ganas
he visto finos hilos de ganas convertirse
en porciones de tierra firme y fértil
y he visto
finos hilos de ganas confundirse
entre el tejido de una araña, atrapar
una mosca y dejarse llevar enredado
en el plumero de la Ama

tenes que aprender a irte,
princesa necia, que no hay trono
el amor no tiene grises porque el  gris
no tiene héroes
la mujer tierra florece, el resto
se disuelve
en el lecho, en el abrazo, en las manos con sortija
en la Noble cobardía de guardar erguidas
las columnas de la casa.

Bla bla blues, Sky

Esto no es un post

es un lunar en medio de una constelación de estrellas, 

un lunar grande y negro que guardará

un costado de mi piel que nadie verá jamás

No es un post, es una excusa

para callar mientras charlamos 

de los bueyes perdidos de Ozorno, y del oftalmólogo

que rodeado de lentes preguntó 

por las pantorrillas de mi abuela ciclista que, jaula en mano
salió a cazar todos los pájaros raptores de mi decencia

Antes de escribir un post

retomaré las viejas charlas sobre la interesante 

economía de San Pedro y Miguelon