"Como un rey
tirano
que despierta torcido
cuando quiso
asesinó
cada palabra
que
alumbraba
el interior
del castillo
donde lo amé,
sin previo aviso.
Mientras tanto,
en el ágora
de mis adentros
mi Razón
era juzgada
por hereje
y Corazón,
repleto
de heridas de guerra,
juntaba ramas
para la hoguera
donde arderá
la última
Casandra."
Sin las muertas, cada verbo en los labios
era un frío hilo de vapor reptando al cielo
La historia era un invierno, y olía
a alfabeto mutilado. Cuánta falta hacia la tibieza
de la primavera que brota en la pregunta
su respuesta franca.
Y el silencio comenzó a frecuentar por los renglones,
cuando antes solo estaba confinado a un pentagrama
¿Y como hicieron para decirse que el alma se hizo agua
y que la náufraga moría de frío en el deseo
de pedir abrigo, mas callaba
pues sabía
que no existian ya
las letras de la palabra sueño?
La pregunta pierde el alma cuando su respuesta muere
y ambas
se disuelven en el aire
que respiran los rendidos.
Oxidándose
en la omisión del sentimiento
en la omisión del sentimiento
por el que alguna vez soñaron,
hoy se miran en silencio
frente a la tumba de las palabras muertas
mas muertos que las palabras.
Fotos: Kristamas
